Поэты умирают в тридцать семь

Поэты умирают в тридцать семь.

Я пережил их чуть ли уж не вдвое,

И если верить бредням этим всем,

Я не поэт, а место лишь пустое.

Поэты умирают в тридцать семь.

Я этот срок давно перемахнул,

Вы скажите, что ключик я имел,

Что в тридцать семь судьбу я обманул.

Я умер раньше тридцати семи.

И уж живу не я, а тень моя,

И пусть я не поэт, мои стихи

Пусть согревают в жизни вас всегда.

Я званий не искал и не ищу.

В поэты не рядился никогда,

Мне просто хочется писать, и я пишу,

Так откликается на жизнь моя душа.

Поэты умирают в тридцать семь.

Статистика печальная, согласен,

И всё же непригодная для всех,

Всегда есть исключения из правил.